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lunes, 30 de junio de 2014
El cielo pardo oscurece mi alma , duelen los tuétanos de tanto temer.
La angustia aprieta mi pecho.
Temo por mi amada yegua blanca, que de tan blanca es azul.
Extraño sus relinchos felices cuando galopamos por los campos verdes, los trigales amarillos,
las amapolas , los girasoles.
La alegría de sus pasos ligeros resuena en mi cabeza.
El veterinario ha diagnosticado un resfrío severo, de tanto trepar a las cumbres nevadas,
bajar veloz hacia los campos cálidos,
Ella luce apagada , inmóvil, no ha probado alimento hoy.
Arde en fiebre.
Transpira sudor helado, perla en gotas menudas su cuerpo entero.
Cómo detener el ímpetu de mi yegua amada si es libre, y cabalga veloz como ninguna.
Ella conoce vericuetos recónditos entre los pedruscos, la nieve límpida de las cumbres,
la inmensidad del mar.
Sus patas inquietas no se mueven hoy.
Sé que es el cielo pardo , aquél que entristece a la yegua blanca.
Ella ama el sol, el resplandor en mil rayos del cielo al estallar la aurora.
La caída del sol por las tardes , cuando alinean las estrellas , la luna de plata y el sol.
Entonces, es feliz.
Y por las noches escapa para bailar con los luceros, las estrellitas.
Pronto el sol , el cielo celeste, añil volverán.
Mi yegua blanca que de tan blanca es azul será la cabeza de la manada.
La adorada por los campesinos , mi yegua pura sangre, la campeona sanará y mil estrellas celebrarán en el cielo con estrellas fugaces.
Esta mañana ploma , sucia de aguaceros saco a la manada al campo.
El pasto verde humedecido por gotas menudas divierte a los potros.
Con el hocico juegan entre la yerba crecida, buscan hongos.
Al hallarlos, juegan con aquellas setas blanca inmensas como conchas de mar.
Lanzan pedazos al cielo, los despedazan, las arranchan con los dientes.
Entonces los llamo al orden. Debo cuidar a la manada. Ninguno puede caer enfermo.
Mi yegua blanca, que de tan blanca es azul, erguida , impávida contempla el alboroto .
No participa, su ánimo no es mismo de todos los días.
Cabecea lenta.
Palmeo su grupa firme, húmeda de llovizna.
Siento el calor febril en su lomo blanco , devorando hasta las entrañas,
La guío hasta el establo, no prueba bocado de alfalfa verde.
Los cambios de temperatura, la nieve y el esplendor del sol atacan a mi yegua , delicada y fina como ninguna.
Seco vigorosa las crines, la grupa, el lomo , el hocico ardiente
Hoy no cabalgará por la comarca así no será presa de la llovizna traicionera. Acariño su cabeza, palmeo el lomo, verdadero amor el mío por mi linda yegua blanca que de tan blanca es azul.
La guardaré en el establo , junto a los bloques de henos.
Cada hora , bajaré a hacerle la guardia.
Si la fiebre no cede, llamaré al veterinario.
El pasto verde humedecido por gotas menudas divierte a los potros.
Con el hocico juegan entre la yerba crecida, buscan hongos.
Al hallarlos, juegan con aquellas setas blanca inmensas como conchas de mar.
Lanzan pedazos al cielo, los despedazan, las arranchan con los dientes.
Entonces los llamo al orden. Debo cuidar a la manada. Ninguno puede caer enfermo.
Mi yegua blanca, que de tan blanca es azul, erguida , impávida contempla el alboroto .
No participa, su ánimo no es mismo de todos los días.
Cabecea lenta.
Palmeo su grupa firme, húmeda de llovizna.
Siento el calor febril en su lomo blanco , devorando hasta las entrañas,
La guío hasta el establo, no prueba bocado de alfalfa verde.
Los cambios de temperatura, la nieve y el esplendor del sol atacan a mi yegua , delicada y fina como ninguna.
Seco vigorosa las crines, la grupa, el lomo , el hocico ardiente
Hoy no cabalgará por la comarca así no será presa de la llovizna traicionera. Acariño su cabeza, palmeo el lomo, verdadero amor el mío por mi linda yegua blanca que de tan blanca es azul.
La guardaré en el establo , junto a los bloques de henos.
Cada hora , bajaré a hacerle la guardia.
Si la fiebre no cede, llamaré al veterinario.
Patricia Temple presenta poemario La casa del silencio
26/06
14 Puntos
Auto-ResumenLa escritora y poeta esta noche presenta su cuarto de poesía, La casa del silencio (Amaro Ediciones). En una primera mirada, La casa de silencio parece un grito vivo, lacerante, pero enmudecido. , logra un registro espléndido no ajeno de humanidad y acaso expiación.
La escritora y poeta esta noche presenta su cuarto de poesía, La casa del silencio (Amaro Ediciones). La cita es en el . 398, Miraflores, 7:15 p.m. Ingreso libre. El libro será comentado por , y . En una primera mirada, La casa de silencio parece un grito vivo, lacerante, pero enmudecido. Allí, en esa tensión ?que crea una temperatura?, logra un registro espléndido no ajeno de humanidad y acaso expiación. domingo, 29 de junio de 2014
Acariño a mi yegua antes de la salida del sol.
Ella siente el calor ardiente de mi mano sobre su cabeza.
Relincha suave, como si supiera que la maldita fiebre no me abandona.
Se aproxima la carrera .
Aún aquella fiebre extraña devore mis bríos
o el cansancio fatigue mis huesos,
entrenamos como si fuera el último día.
Como si la vida durara 24 horas cabalgamos.
El alma gobierna, late feroz en nuestros pechos, se aligeran las patas, empuño las riendas.
Rodeamos el campo cabalgando como nunca antes.
Prendida de sus crines, los ojos ciegos de sal.
Se olvidan las dolencias sobre mi yegua blanca, que de tan blanca es azul.
Sonrío feliz al sol.
Ella es vigorosa y en rumbamos más allá de la comarca, Así luce rgullosa su estampa.
Hacia allá cabalgamos hacia donde sus patas ligeras me lleven.
Cansados , la tarde estalla en mil rayos sobre el lomo , la grupa de la yegua ,
la más bella de todo el lugar.
Ella siente el calor ardiente de mi mano sobre su cabeza.
Relincha suave, como si supiera que la maldita fiebre no me abandona.
Se aproxima la carrera .
Aún aquella fiebre extraña devore mis bríos
o el cansancio fatigue mis huesos,
entrenamos como si fuera el último día.
Como si la vida durara 24 horas cabalgamos.
El alma gobierna, late feroz en nuestros pechos, se aligeran las patas, empuño las riendas.
Rodeamos el campo cabalgando como nunca antes.
Prendida de sus crines, los ojos ciegos de sal.
Se olvidan las dolencias sobre mi yegua blanca, que de tan blanca es azul.
Sonrío feliz al sol.
Ella es vigorosa y en rumbamos más allá de la comarca, Así luce rgullosa su estampa.
Hacia allá cabalgamos hacia donde sus patas ligeras me lleven.
Cansados , la tarde estalla en mil rayos sobre el lomo , la grupa de la yegua ,
la más bella de todo el lugar.
Por Feliciano Mejía.
Hace unos meses atrás, de los cuales ya no tengo el
recuerdo, me desperté una madrugada, lúcido, a las
3h30 am de la madrugada. Y, como casi siempre, cuando ello me ocurre, me planté
de frente ante la pantalla de mi ordenador. Me puse a escribir. Revisé el
correo diario. Y abrí un archivo de una “poeta argentina” y leí unos poemas
tersos, descarnados de florituras y de una diáfana sinceridad desgarrada que me
escalofriaron. Esa “poeta argentina” tenía talento excepcional. Y cuando
encuentro ese tipo de poetas, me esfuerzo por que rompan el círculo infernal
del silencio y publiquen.
De inmediato respondí ese
correo de una extraña, pidiéndole más poemas y si desearía publicar en mi
revista de Internet (a veces en papel) CÍRCULO DE FUEGO. La respuesta fue
rápida y alegre. Para elaborar los números de Ibuk o virtuales, siempre pido
una foto y datos bio-biliográficos. Y cuando las demandas llegaron,
supe que la tal “poeta argentina” de mi imaginación (no lo sé, pero era
argentina en mi cabeza) era peruana, piurana, y vivía en Lima y se llamaba
PATRICIA TEMPLE.
Hice el Nº 17 de la revista
con ayuda de nuestro editor Rafael Ojeda, presente en este auditorio, lo
arropamos en sistema PDF. Enviamos una copia para uso de la autora y lo
lanzamos al ciberespacio por todos nuestros contactos habidos y por haber. Y
pasamos a otra cosa. A ganarnos los frejoles como todo ser humano común y
corriente. CÍRCULO DE FUEGO, la revista, es gratuita tanto para los autores que
publican cuanto par la gente que lo recibe. Es no venal por decisión propia.
Esto es, no da ni para un té. Y es así, PORQUE LA POESÍA NO SE VENDE, NI DEBE.
Lo que a veces se vende son libros llamados poemarios.
Pasados dos meses de ese
evento, recibí un correo de Patricia Temple, pidiéndome de nuevo el Nº 17 de CÍRCULO
DE FUEGO. Se lo envié. Y luego no sé cómo, “madre mía, Bendición Alvarado”,
“tú, madre, no me ayudaste ni tantico así”, me metí, sin darme cuenta, a Editar
un libro. Yo no conocía físicamente a Patricia Temple. Más fruto de un
intercambio de mails es que sale a luz, bajo nuestro sello, el libro de poemas LA
CASA DEL SILENCIO que tiene o tendrán en sus manos esta noche de feliz
presentación pública.
El que no tenga dinero para
adquirir el libro esta noche, nos dejan su mail y se lo enviaremos gratuito a
su casa, en Ibuk, por la Internet. Yo me comprometo a ello sin permiso de la
autora. Si ella se opone, ¡que levante la mano!
Luego ya, conocí
personalmente a Patricia y a su esposo Leoncio.
Solo hay una constatación:
Antes de editar este libro yo tenía el pelo negro y barba hermosa como
baquelita y cara tersa. Hoy tengo el pelo cuasi blanco, en francés decimos:
“poivre et sel” y en nuestro runasimi natal, “chuqcha yana‐yuracha”,
y tengo la cara llena de arrugas, con aire de haber cruzado el desierto en
busca de una mujer…que me diera un vaso con agua, el alma en pena masticada por
los coyotes, y arrugas brunas por toda la cara y algunas partes privadas de mi cuerpo.
Y no es por la intensidad y
profundidad y dramaticidad de los excelentes poemas que escribió Patricia
Temple para esta CASA DEL SILENCIO, sino
por que Patricia me cambió 17 veces la dedicatoria del libro, 7 veces todo el
cuerpo del libro, intercambiamos 742 mails con la prisa de que el mundo se
acababa, y corregimos 24 veces los textos y tuvimos que ponerles como títulos números (por que, originariamente, los poemas no tenían
título) y llegamos a un paroxismo de ciberespacio, donde un poema se metía en
otros tres, y tres poemas se concentraban en uno, y ese uno era mejor que los
otros tres, y cada uno de los tres, por separado eran mejores que ese uno. Ya
casi estaba a punto de agarrar a patadas mi inocente y nueva Mackintosh. La
maldecía por ser carro de fórmula uno y yo apenas, chofer de taxi Volswagen
brasilero del año 56 del siglo pasado. A veces, a las 11 pm y luego a las 4h20
de la madrugada, abrazaba a mi ordenador y le decía con voz quebrada por la
fatiga: “Padre Mío, ¿Por qué me has abandonado?” A esas alturas, el diagramador
me miraba con cara de maldito, por las perradas que según él yo le estaba
haciendo, con tanto cambio. Y con Patricia, corregimos el machote, dos veces
por internet, y una tercera en papel, a la velocidad del rayo, tanto Patricia y
yo, cansados, y con ansias de llegar a puerto. Cansados, pero con fuerza y
alegría.
De seguro que Leoncio, el
esposo de Patricia, se carcajearía de lo lindo al ver este Calvario que ni a
Jesucristo se lo desearía.
Pero finalmente el impresor
cumplió. Y ahí está el libro. “¡Madre Mía Bendición Alvarado: Me has cuidado y
estoy vivo a pesar de todo!”.
Y ahí está la obra.
Patricia Temple está
contenta. Y su esposo, Leoncio, está contento. Y sus familiares y amigos están
contentos, creo. O, ¿alguien está descontento? Que levante la mano, por favor…
Ven…Creo que todos están contentos.
Y los degenerados duendes
que de seguro hay en el libro, con alguna errata (nada es perfecto, ni dios que
no existe es perfecto, salvo este Editor y Patricia Templo son perfectos…digo,
es un decir); bueno, esos duendes que en todo poemario aparecen después de
hacernos meter la pata con la falta de un punto o una coma, o minúscula por
mayúscula, esos duendes deberán estar contentos.
Y yo estoy contento. Por que
he logrado mi objetivo: Que cuando encuentro un talento, como el de Patricia
Temple, no se pierda en la frustración y la indiferencia que esta realidad
peruana, como mala madre, hace con sus buenos poetas.
Imaginaos el maltrato
infame, que uno de los más grandes poetas de la lengua castellana sufriera en
Perú: César Vallejo, peruano universal, para ver cómo se trata a los talentos
en estas tierras. ¿Sería porque era un militante comunista?
No. No es así.
Uno de los aspectos de esta
situación es que no existe una editorial donde los poetas peruanos puedan
publicar en Perú. No existe una crítica literaria valiosa, salvo la pobrísima y
mercenaria con las que nos topamos en los medios.
Mientras tanto, los más
importantes poetas del Perú en el Perú, mueren abandonados a su suerte, sin un
seguro social y a veces sin un pan ni una medicina en su lecho de agonía.
Bueno. Pero, no quiero
diagnosticar las inexistentes políticas culturales de todos los gobiernos de
este país andino y cosmogónico. No es el momento. Pero había que decirlo.
Mas, volviendo al libro. Ni
antes ni ahora he intentado diseccionar con erudición debida los mecanismos
internos de estas estructuras lingüísticas llamados poemas, creador por
Patricia en este poemario.
Eso le tocará a nuestro
poeta Domingo de Ramos, el famoso “Pastor de Perros”, aquí presente.
Pero, por experiencia,
después de 15 libros publicados y 26 inéditos en estos últimos 48 años de labor
literaria, puedo sostener si ambages que
nadie escribe poesía. Que aquel que cree escribir poesía, el llamado poeta con
minúsculas, es un intonso. Pues, machaconamente, por enésima vez, sostengo: la
POESÍA –todo con mayúscula- está en la realidad. El verdadero Poeta, y esta vez
con mayúscula, por un proceso de especialización somática y de psiquis, muy
doloroso; y formación inconsciente de su sensibilidad, aprende a aprehender, a
coger la poesía de la realidad cotidiana que le toca vivir, con sus cinco
sentidos a la vez. A los poetas verdaderos les asaltan al unísono: olores,
colores, sonidos, perfumes, sabores tanto de la flora y la fauna y el núcleo
social que le toca o tocó vivir. Transportar ese asalto sensorial a sílabas,
palabras, engarzar palabras para hacer versos y del grupo de versos el
artefacto lingüístico llamado poema; y poema a poema, en labor cuasi de Sísifo,
organizarlo en un libro, es un trabajo de alfarero, solitario, de romperse la
cara con lo arcano –nadie puede decir, desde que el hombre empezó a captar la
poesía de la realidad QUÉ ES LA POESÍA. Pero se la capta, se la aprehende. Es
un trabajo de suma dificultad, que nadie paga; que nadie puede pagar. Pero se
la hace contra viento y marea de las incomprensiones que a veces suelen ser muy
malignas. Cuando un médico atiende a un paciente, primero éste pasa por caja.
Cuando uno va a comprar el pan, sabe que tiene que pagar por ello. Ello es
normal. Pero al trabajador de poemas y poemarios, nadie le pide rebajas, nadie
le dice: ¿Su sueldo de poeta le alcanza para vivir? Por que no tiene sueldo ni
nunca lo tendrá. Solo sus libros, si logra publicarlos, le darán apenas para,
digamos, cortarse el pelo de cuando en vez. Al contrario. Mucha gente piensa
que el poeta es un rarito(a), un tonto que se metió a una tarea donde nunca
podrá sacar algo de su TRABAJO para comprar la leche o pagar el alquiler de la casa, a menos que
se gane el Nobel como el poeta Comunista Pablo Neruda. Y pocos otros.
Y el poeta, a pesar de todo,
sigue su labor tesonera. A la larga, en la historia de las naciones y los
pueblos, veremos que él o ella es la
esencia pura de sus sociedades respectivas, su intérprete y su conciencia.
Ello he visto en el trabajo
de Patricia Temple.
Y por ello me he metido a
fungir de Editor. Nada más. Ayudar a sacar un objeto tangible de papel y
cartulina llamado, en este caso, LA CASA DEL SILENCIO, que para mí – por favor,
óiganme bien- abre una línea inexplorada en el trabajo poético en el Perú. Sin
pedantería, mi intuición y formación de escritor me dicen que con Patricia
Temple y este poemario, se inaugura un camino de profundidades que, en este momento
no me toca analizar.
Esa es la labor en este
momento, en esta mesa, ese es el trabajo, la chamba hoy encomendad a Domingo de
Ramos, autor de diversos libros importantes en la poesía peruana, uno de los
cuales es Pastor de Perros.
Para finalizar (como diría
la cuarta de mis ex esposas y madre de dos de mis últimos cinco hijos, que
nunca han podido alimentarse de la venta de mis libros), solo quiero que todos
aquí participen conmigo de la alegría de la poesía lograda y dada a luz en los
poemas Patricia Temple. Y quizá, después de los vinos de rigor del final de
esta fiesta cultural, me ayuden a sobrellevar mis nuevas arrugas y mis canas y
barba blanca que, sin darme cuenta, estoy estrenando esta noche.
¡El que esté en desacuerdo
que levante la mano!...Bueno…
¡Feliz viaje a LA CASA
DEL SILENCIO, y a Patricia Temple!
¡Evohé!
Dejo la palabra al poeta
Domingo de Ramos.
Gracias.
F.M., Lima, Perú, 23-25 de junio de 2014.
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