Tiempo hace ya,  mis días son  calurosos, lentos y opacos.
La pasión que inflamaba mis versos ha huido, sin aviso premio.
Aquella  que  consumía mis noches,
Y me mantenía en vilo día a día, se amansó.
Ya no conozco de emociones intensas,
de mal  amores. 
Ya no puedo escribir.
Cómo insuflar mis poemas si mi vida es sosa.
Acaso debo vivir al límite, como antes
O apasionarme por otro amor imposible.
Mis versos son ligeros, sin profundidad ni ardorosos
Cuándo volverá la inspiración,
 Será como la mariposa, que besa y se van.