Uno siente con la piel,
cada poro que me reviste 
dilata y cierra,
cierra y dilata
al compás del dolor.
La planta de los pies,
las yemas de las manos
son  almas, con
estructuras pequeñas
de sentir, palpar.
Mis senos turgentes
no palpitan erectos
endurecidos por el dolor
el placer enmudece,
calla este día y su noche.
El vientre , mis entrañas
misteriosas, 
secretos volcanes de sentir
gimen.
La vagina hoy ,por ejemplo
duele, no lubrica. 
solo llora.
Cada hueso, húmero,
falange, falangita, falangeta
tensa músculos ,
por la oscura tristeza.

Ellos eran creadores, cómicos, brillantes artistas de la risa.
Los mataron con armas automáticas.
Ellos lo sabían.

Una pérdida absurda anochece  París entero.