Cuento uno por uno los huesos,
 que pugnan escapar de mi piel,
roerla , hollar en ella, desgarrarme.
Es notorio mi descalabro físico.
- tengo hambre, poco dinero- 
Alguna personas inventan ,
historias, infundios, 
crean verdaderas novelas sobre hechos nimios,
asuntos del pasado.
En todas, soy culpable.
Nadie me otorgó el beneficio de la duda,

Si yo estuviera sana, mansa, créanme
el último tema a tocar sería sobre aquél asunto doméstico.

Y ahora no bebo vientos ni brisa marina,
solo rabia seca en espuma
Rabia seca en espuma 
saborea  mi paladar.