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miércoles, 20 de abril de 2016

Yo no puedo escribir de soles arrebolados derramados sobre mi cuerpo.
Conozco de habitaciones tristes sin llave a la calle,
Seis años de tristezas hondas y risas sin sonrisas.
Soy honesta, mis poemas son tristes, crudos, desagradables.
Así es mi vida.

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