Con el  puño aprieto el cincel
a esculpir versos , a limpiar restos.
Una pupila sigue la letra, corrige  la tilde,
 amenaza comas , puntos 
de aquellos versos.
Ellos brotaron  en días de cielos
tardes de estío , otoños mansos 
redondea pincel el color, el ritmo
Son los ansiados , los más amados
entre mis versos.
Dame escultura perfecta.
Y mis versos rían en armonía completa.

Sin fallas ,derramo azul en mi pantalla

Pule exacto el cincel , Maestro.