Qué idea la mía, imaginar que aquél poeta moriría de amor por mi,
Al poeta lo he visto una vez en la vida.
Casi no me recuerda.
Es un maldito espejismo creado por mi mente traviesa.
Olvida Patricia, olvida. 
Tus ilusiones son alucinaciones que creas.
Es la mente que te juega mal.
Traiciona, desgarra, piensas en morir.

Morir ,tan próximo un viaje al sol.
Todo está en tu cabeza, escribe eso mil veces.
Son espejismos antes del oasis.
La mente miente, engaña, seduce, mata.
Repítelo mil veces.
No existen esas ideas macabras de morir,
o vagar sin rumbo hasta el sitio de los gitanos.

Tus ideas delirantes son aire.
 que en la cabeza se convierten en verdades.
Las realidades las inventas tú,
maldito cerebro el mío,
que tanto me atormenta como me ilusiona.