No existe un lugar sobre la tierra donde curen mi mal.
Olvidé escribir poesía, 
las musas volaron como las aves ante un disparo.
Hace falta una pasión que afiebre mis letras, 
que fluyan  de pasión.
No es tiempo de sonrisas éste.
Ardua tarea la de sobrevivir sin decaer.
Quizás sea un tiempo de sequía como los ríos,
o la poesía me abandonó para no volver.