7 rutilantes poemas de T.S. Eliot by adminv&co Por: T.S. Eliot* Traducción: Fernando Vargas Crédito de la foto: www.youtube.com 7 rutilantes poemas de T.S. Eliot La Canción de Amor de J. Alfred Prufrock Vamos pues tu y yo, cuando la tarde se estira contra el cielo como un paciente anestesiado sobre una mesa; vamos pues, a través de ciertas calles semidesiertas, los susurrantes asilos de noches inquietas en baratos hoteles de una noche y restaurantes de aserrín con conchas de ostras: Calles que siguen como un argumento tedioso de intención engañosa para conducirte a una pregunta agobiante... Oh, no preguntes, “¿Qué es?" Vamos pues y hagamos nuestra visita. En el cuarto las mujeres van y vienen hablando de Miguel Ángel. La neblina amarilla que frota su espalda contra el cristal de la ventana, el humo amarillo que frota su hocico contra el cristal de la ventana, lamió su lengua en los rincones de la tarde, se demoró sobre los pozos que permanecen en los desagües, dejó caer sobre su espalda el hollín que cae de las chimeneas, se deslizó por la terraza, dio un salto repentino, y viendo que era una suave tarde de octubre, se enredó alrededor de la casa y se quedó dormida. Y en verdad habrá tiempo para el humo amarillo que se desliza a lo largo de la calle frotando su espalda sobre los cristales de la ventana; habrá tiempo, habrá tiempo de preparar un rostro para encontrar los rostros que encuentres; habrá tiempo para asesinar y crear, y tiempo para todas las obras y los días de manos que levantan y dejan caer una pregunta en tu plato; tiempo para ti y tiempo para mí, y un tiempo aun para un ciento de indecisiones, y para un ciento de visiones y revisiones, antes de tornar la tostada y el té. En el cuarto las mujeres van y vienen hablando de Miguel Ángel. Y en verdad habrá tiempo para preguntarse, "¿Me atrevo?", y, "¿Me atrevo?" Tiempo para voltearse y descender la escalera, con una mancha en el medio de mi pelo (Ellos dirán: "i Cuán delgados están sus piernas y sus brazos!") Mi abrigo mañanero, mi cuello que sube firmemente al mentón, mi rica y modesta corbata, pero sostenida por un simple alfiler (Ellos dirán: "i Pero que delgados están sus piernas y sus brazos!") ¿Me atrevo a perturbar el universo? En un minuto hay tiempo para decisiones y revisiones que un minuto anulará. Porque las he conocido todas, todas las he conocido He conocido las noches las mañanas, y las tardes, he medido mi vida con cucharitas de café; conozco las voces muriendo con una caída mortal bajo la música de un cuarto más lejano. ¿Entonces cómo podría yo presumir? Y he conocido los ojos ya, todos los he conocido los ojos que te fijan en una frase formulada, y cuando estoy formulado, tendido sobre un alfiler, cuando estoy clavado y estrujado sobre un muro, ¿entonces cómo debería empezar a escupir todas las colillas de mis maneras y mis días? ¿Y cómo podría entonces presumir? y he conocido todos los brazos, todos los he conocido brazos con brazaletes y blancos y desnudos (Pero a la luz de la lámpara, derribados con claro pelo marrón!) Es el perfume de un vestido que me hace tanto divagar?' Brazos que yacen a lo largo de una mesa, o envueltos alrededor de un chal. ¿Y debería entonces presumir? ¿Y cómo debería empezar? ¿Diré, que he ido en el crepúsculo a través de estrechas calles y observado el humo que se alza de las pipas de hombres solitarios en mangas de camisa, asomándose por las ventanas?… Yo debí haber sido un par de garras rotas barrenando el suelo de mares silenciosos. Y la tarde, la noche, duerme tan apacible! Suavizada por largos dedos, dormida... cansada... o finge, estirada en el suelo, aquí entre tú y yo. Debería, después del té, los bizcochos y los helados, tener la fuerza de forzar el momento hasta su crisis? Pero aunque he llorado y apresurado, llorado y orado, aunque he visto mi cabeza (haciéndose ligeramente calva) traída en una bandeja, no soy profeta, y aquí no hay gran asunto; he visto el momento de mi grandeza vacilar, y he visto el eterno Lacayo agarrar mi abrigo, y reír disimuladamente, y en pocas palabras, tuve miedo. Y hubiese valido la pena, después de todo, después de las tasas~ la mermelada, el té, entre porcelana, entre alguna conversación entre tú y yo, hubiese valido la pena, haber penetrado el asunto con una sonrisa, haber comprimido el universo en una bola y hacerla rodar hacia alguna pregunta abrumadora, Decir: "Soy Lázaro, vengo de los muertos, vengo a decírtelo todo, todo te lo diré". Si uno poniéndose una almohada en su cabeza, Dijese: "Eso no es lo que quise decir del todo. No es esto de ninguna manera." Y hubiese valido la pena, después de todo, hubiese valido la pena mientras tanto. después de las puestas de sol y de entrada los patios de y las calles lloviznadas, después de las novelas, después de las tazas de té, después de las faldas que se arrastran a lo largo del suelo y esto y tanto más? Es imposible decir lo que quiero decir! Pero como si una linterna mágica lanzara los nervios en figura sobre la pantalla: Hubiese valido la pena si uno, colocando una almohada o quitándose una manta, y volteándose hacia la ventana, dijera: "No es esto de ningún modo, No es esto lo que quería decir, de ningún modo." No! No soy el príncipe Hamlet ni he pretendido serlo; soy un señor asistente, alguien a quien bastará avanzar, comenzar una escena o dos, aconsejar al príncipe; sin duda, una herramienta fácil, deferente, alegre de ser usada, política, cuidadosa y meticulosa; lleno de alta sentencia, pero un poco obtuso, a veces, en verdad, algo ridículo casi, a veces, el Tonto. Envejezco... Envejezco... Llevaré arremangados los ruedos de mis pantalones. ¿Me partiré el pelo delante? Me atreveré a comer un durazno? Me pondré pantalones blancos de franela y caminaré sobre la playa. He oído las sirenas cantándose recíprocamente. No pienso que me canten a mí. Las he visto cabalgando hacia el mar sobre las olas peinando el pelo blanco de las olas sopladas hacia atrás cuando el viento sopla el agua blanca y negra. Nos hemos detenido en las cámaras del mar por niñas marinas adornadas con algas marinas rojas y marrones hasta que voces humanas nos despiertan, y nos ahogamos. Los poetas William Buttler Yeats y TS Eliot en EE.UU. C. 1925 Histeria Mientras ella reía fui consciente de estarme envolviendo en su risa y ser parte de ella, hasta que sus dientes fueron sólo accidentales estrellas con talento para marchas militares. Fui atraído por cortos suspiros, inhalados a cada recuperación momentánea, perdido finalmente en las oscuras cavernas de su garganta, pulverizado por el oleaje de músculos invisibles. Un camarero mayor con manos temblorosas estaba apresuradamente extendiendo un mantel rosado y blanco sobre la herrumbrosa mesa verde de hierro, diciendo "Si la dama y el caballero desean tomar el té en el jardín, si la dama y el caballero desean tomar el té en el jardín...". Yo decidí que si el palpitar de sus pechos pudiese ser detenido, algunos de los fragmentos de la tarde podrían ser recogidos, y concentré mi atención con cuidadosa sutileza a este fin. El Director Desdicha al desdichado Támesis Que fluye tan cerca del Espectador El director Conservador Del Espectador Corrompe la brisa Los accionistas Reaccionarios Del Espectador Conservador Con los brazos enlazados Dan vueltas A paso de lobo. En un desagüe Una niña En harapos De nariz achatada Mira Al director Del Espectador Conservador y muere de amor. Mezcla adulterio de todo En América, profesor; En Inglaterra, periodista; Es a grandes pasos y en sudor Que ustedes seguirán mi pista. En Yorkshire, conferenciantes; En Londres, un poco banquero Se burlarán de mí. Es en París que yo me pongo Casco negro de nomeimportista. En Alemania, filósofo Sobreexcitado por Emporheben A gran aire de Bergsteigleben; Yo yerro siempre de aquí allá A diversos golpes de tralalá De Damas hasta Omaha. Yo celebraré mi día de fiesta En un oasis del África Vestido de piel de jirafa. Mostrarán mi cenotafio En las costas ardientes de Mozambique. Luna de miel Ellos han visto los Países Bajos, regresan a Tierra Alta; Pero una noche de verano, helos aquí en Ravena, Cómodos entre dos sábanas, con doscientas pulgas, El sudor estival y un fuerte olor a perra. Reposan sobre las espaldas abriendo las rodillas De cuatro piernas fofas todas hinchadas de mordidas. Se levantan las sábanas para mejor rascarse A menos de una legua de aquí esta Saint Apollinaire En clase, basílica conocida de los aficionados De capiteles de acanto que sacude el viento. Van a tomar el tren de las ocho Prolongar sus miserias de Padua a Milán Donde se encuentra la Cenne y un restaurant barato El piensa en las propinas y redacta la cuenta Habrán visto la Suiza y atravesado Francia y Saint Apollinaire, terco y ascético, Vieja fábrica desafectada de Dios, mantiene aún En sus piedras derrumbadas la forma precisa de Bizancio. TS Eliot con su esposa 1959 En el restaurante Mire, mire, amo, aquí vienen dos orugas religiosas. El judío de Malta. El camarero arruinado que no tiene nada que hacer Que rascarse los dedos e inclinarse sobre mi espalda "En mi país hará tiempo lluvioso, Viento, gran sol y lluvia, Es lo que se llama el día de la limpieza de los mendigos, (Conversador, babosa, con la crupa redonda Te rue«0' al menos, no echar baba en la sopa) "Los sauces mojados y botones sobre las espinas Es ahí en el chubasco que uno se abriga Yo tenía siete años, ella era más pequeña. Ella estaba toda mojada, yo le di prímulas". La mancha de su chaqueta suben a treinta y ocho Yo le hacía cosquillas para hacerla reír Yo sentía un instante de poder y delirio Pero entonces, viejo lubrico, en esa edad j Señor el hecho es duro Vino a molestarnos, un perro grande. Yo tenía miedo y le deje a medio camino. Es una pena". ¡Pero entonces, tú tienes tu buitre! Vete a limpiar los pliegus del rostro; Toma mi tenedor, limpiaste el cráneo, ¿De qué derecho te paga tu experiencia como yo? Toma, diez chelines para la sala de baños. Flebas, el fenicio, durante quince días ahogado, Olvidaba el grito de las gaviotas y la de Cornualles y los beneficios y las pérdidas y la carga de estaño. Una corriente submarina lo llevó muy lejos; Pasándolo por las etapas de su vida anterior. Figúrese usted entonces, fue una suerte penosa. Sweeney entre los ruiseñores Sweeney cuello de simio extiende sus rodillas Descolgando sus manos para reír, Hinchándose hasta parecer Jirafa Los círculos de la luna tormentosa Se deslizan hacia el este, hacia el río de la Plata. La Muerte y el cuerpo se desvían arriba Y Sweeney guarda los pórticos encornados. El tenebroso Orión y el perro Están velados; y calmados los estremecidos mares; La persona en la capa española Trata de sentarse sobre las rodillas de Sweeney; Resbala y empuja el mantel de la mesa Vuelca una taza de café Se reorganiza en el suelo Bosteza y se sube una media; El hombre silencioso vestido de marrón moka Se deja caer en el alfeizar de la ventana y bosteza; El camarero trae naranjas Bananas, higos y uvas de invernadero; El silencioso vertebrado marrón Se contrae y concentra, se quita; Rachel Née Rabinovich Arranca las uvas con garras asesinas; Ella y la dama en la capa son sospechosas, se piensa están ligadas; Por lo tanto el hombre con ojos pesados Rechaza el gambito, muestra fatiga; Deja el cuarto y reaparece Fuera de la ventana, inclinándose Ramas de glicinas Circunscriben una mueca dorada. El anfitri6n conversa con alguien indistinto Conversa aparte en la puerta, Los ruiseñores están cantando cerca Del convento del Sagrado Corazón Y cantaron dentro de la arboleda sangrienta Cuando Agamenón gritó Y dejaron caer su líquido dividido Para mancillar el duro, deshonrado sudario.   Los hombres huecos Un penique para el viejo guy Somos los hombres huecos Somos los hombres rellenos Inclinándonos juntos Casco lleno de paja. ¡Alas! Nuestras voces secas, cuando Susurramos juntos Son quietas y sin sentido Como viento en hierba seca O patas de rata sobre cristal roto En nuestra seca celda. Figura sin forma, matiz sin color, Fuerza paralizada, gesto sin movimiento; Aquellos que han cruzado Con ojos directos al otro Reino de la Muerte Nos recuerdan -si acaso- no como perdidas Almas violentas, sino sólo Como los hombres huecos Los hombres rellenos. II Ojos que no me atrevo a encontrar En el otro reino del sueño de la muerte Estos no aparecen Allí, los ojos son Luz de sol sobre una columna rota Allí, está un árbol balanceándose. Y voces están En el viento cantando Más distantes y más solemnes Que una estrella desfalleciente. No me deje que esté más cerca En el reino del sueño de la muerte Déjenme usar Tan deliberado disfraz Abrigo de rata, piel de cuervo, tablas cruzadas En un campo Comportándose como el viento se comporta No más cerca- No ese encuentro final En el reino del crepúsculo III Esta es la tierra muerta Esta es la tierra de cactus Aquí las imágenes de piedra Se levantan, aquí ellas reciben La suplicación de la mano del muerto Bajo el parpadeo de una estrella desfalleciente. Y así es En el otro reino de la muerte Levantándonos solos A la hora en que estamos Temblando con ternura Labios que besarían De Oraciones a piedra rota IV Los ojos no están aquí Andamos a tientas y evitamos la palabra Reunidos sobre esta playa del río hinchado Sin mirada, a menos que Los ojos reaparezcan Como la estrella perpetua Rosa de muchos pétalos De reino crepuscular de la muerte Rosa de muchos pétalos De reino crepuscular dela muerte La esperanza solo De hombres vacíos. V Aquí vamos alrededor del cactus Cactus cactus Aquí vamos alrededor del cactus A las cinco de la mañana Entre la idea Y la realidad Entre el movimiento Y el acto Cae la sombra Porque tuyo es el reino Entre la concepción Y la creación Entre la emoción Y la respuesta Cae la sombra La vida es muy larga Entre el deseo Y el espasmo Entre la potencia Y la existencia Entre la esencia Y el descenso Cae la sombra Porque tuyo es el reino Esta es la forma en que acaba el Mundo Esta es la forma en que acaba el Mundo Esta es la forma en que acaba el Mundo No con un estallido, sino con un murmullo. El viaje de los magos "Una ida llegada tuvimos, Justo el peor tiempo del año Para un viaje y un viaje tan largo: Los caminos profundos y el viento impetuoso, La muerte verdadera del invierno." Y los camellos gastados, heridos, refractarios, Yacían en la nieve derretida. A veces lamentamos Los palacios de verano sobre declives, las terrazas, y las niñ.as de seda trayendo sorbetes. Luego los hombres de los camellos maldiciendo y refunfuñando