Hace tiempo ya de aquella desgracia.
Los lunes , el recuerdo me visita  al alba.
Tus ojos claros,
los  poemas de amor
eran la máscara de un ser enfermo y cruel.
Dolió arrancarte de mi piel,
del alma,
 Eras tú o era mi vida.
En vilo rescataron mi cuepo sin alma.
Habías disparada dos balas contra mi.
El alma la recuperé a cuenta gotas.