Aún a mi pesar , estoy viva.
Ni yo misma soñé curar este mal amor,
que tiznaba mi piel de gris.
Hoy escribo poemas, historias.
Soy nueva, redimida.
Solo los días lunes molestas,
como un bicho alrededor mío.
Tomo el matamoscas y
como cada vez ,
te mato.